Glenfarclas 1990 S22 WB: 222589

DE

Glenfarclas 1990

Der Mond geht auf, Nacht umhüllt das Leben, in das Glas fließt zähflüssig das kostbare Öl noch dunkler hinein, breitet sich in dein Herz und deine Gedanken aus. Im Hintergrund plärrt Amy Winehouse ‚Blaaack, Black, black. Dafür lebe ich, das suche ich, dafür gebe ich mein letztes Hemd, bin süchtig nach diesem düsteren geheimnisvollen Zaubertrank. Sich dafür zu begeistern ---is a loosing game. Should I go to Rehab But I say nooo, no, no…Das Ritual muss beginnen, alle Gedanken loslassen. Einatmen, ausatmen, der Preis! Okey – das ist Seppuku, das machen wir später. Während Amy weiter alles gibt, kommt der GF1990 S22 im Glas zur Ruhe und beobachtet bescheiden und wissend. Ich bereite mein Palate mit dem GF1991 S22 vor, ein unglaublicher eleganter Malt, allerdings ist der GF1990 eine völlig andere Welt, speaking of gleich beginnt meine Astralreise. Wie schnell 3h vergehen können, doch mir fallen für das hier keine Begriffe ein. Ab einer Wertung jenseits der 96 weigert sich meine olfaktorische Hirnrinde sich mit den ehrenhaften kognitiven Hirnlappen in Verbindung zu treten.  Neocortex, Amygdala, Striatum in Hochform, aber die Großhirnrinde wird überflutet von wittgensteinschen Neurotransmittern, worüber ich nicht reden kann, soll ich schweigen. Dopamin ist zur Genüge da – stünde nicht noch Seppuku an, was mir Tränen in die Augen schießen, mein D-Level sinken lässt. Die Nase: ein Haiku, unverständlich und doch schön, mystisch und fesselnd. Heute könnte ich sterben – werde ich, später. Was hält mich auf dieser Welt eigentlich noch? Amy hat alles richtig gemacht. Moment! Ein Tropfen dieses himmlischen Getränks hält mich, sagt: Bleib! Mund: Wenn Bodhisattvas die Erleuchtung erklären – ein Koan. Der Abgang ist süßes Gift, ewig lang, jede Millisekunde vergeht ein Universum, der*ie Allmächtige berührt dein Herz – alles wird gut. Je näher man der magischen Marke 100 kommt, löst sich alles in Unschärfe auf, Heisenberg lässt grüßen, Schrödinger trinkt mit seiner Katze. Kausalität existiert nicht mehr, Kang the Conqueror muss jetzt auch nicht sein. Ich nenne getrocknete Steinpilze, dunkle Früchte, doch das sind nur Buchstaben – geben nicht annähernd wieder, was ich empfinde. Ich schreibe Toffee und Tabak in der Nase, Zartbitterschokolade im Mund und Espresso im Abgang. Doch belanglosere Wörter hätte

ich nicht finden können. Wie beschreibt man eine Sinfonie in A-Moll und D-Dur gleichzeitig, piano und forte, largo und presto? Filigrane Saiten trotz Pauken und Trompeten, melancholische Oboe, begleitet von traurigen Klarinetten, Kontrabässe wuchtig, Violine hauchzart und eine zaghaft gezupfte Gitarre und Harfe komplettieren das Bild. Jeden Tag anderes, jeden Tag eine neue Seite. Dann und wieder schmettert eine Sopranistin eine Arie. Amy ist still. Das Glas ist leer. Irgendwo im Haus läuft Einaudi Una Mattina. Das Leben, ja manchmal traurig, geht doch weiter. “I don't ever wanna drink again I just, ooh, I just need a friend.” — Amy Winehouse

97 ( - 98)/ 100

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The moon rises, night is settling over life, into the glass viscously flows the precious oil even darker, spreads into your heart and thoughts. In the background Amy Winehouse whispers 'Blaaack, Black, black. This is what I live for, that is what I’m looking for, this is what I give the shirt off my back for, I'm addicted to this dark mysterious potion. To get excited about it ---is a loosing game. Should I go to Rehab But I say nooo, no, no...The ritual must begin, let go of all thoughts. Inhale, exhale, the price! Okey - that's seppuku, doing it later. As Amy performs in top form, the GF1990 S22 calms down in the glass, watching humbly and knowingly. Preparing my palate with the GF1991 S22, an incredibly elegant malt, but the GF1990 is a completely different world, speaking of my astral journey is about to begin. How quickly 3 hours can pass, but I can't think of any terms for this. From a rating beyond 96, my olfactory cortex refuses to connect with the honourable cognitive lobes.  Neocortex, amygdala, striatum in top form, but the cerebral cortex is awash with Wittgensteinian neurotransmitters, which I can't talk about, shall I keep quiet. There's enough dopamine - if it weren't for seppuku, which brings tears to my eyes and makes my D-level drop. The nose: a haiku, incomprehensible yet beautiful, mysterious and captivating. Today I could die - I will, later. What's keeping me in this world, anyway? Amy did everything right. Wait! A drop of this heavenly drink holds me, says: Stay! Mouth: When Bodhisattvas declare enlightenment - a koan. The finish is sweet poison, eternally long, every millisecond a universe passes, the Almighty touches your heart - all will be well. The closer you get to the magic mark of 100, everything dissolves into blurriness, Heisenberg sends his regards, Schrödinger drinks with his cat. Causality no longer exists; I name dried porcini mushrooms, dark fruit, but these are just letters - don't come close to reflecting what I feel. I write toffee and tobacco in the nose, dark chocolate in the mouth and espresso in the finish. But I couldn't have found more irrelevant words. How do you describe a symphony in A minor and D major at the same time, piano and forte, largo and presto? Filigree strings despite timpani and trumpets, melancholy oboe accompanied by sad clarinets, double basses massive, violin gossamer and a timidly plucked guitar and harp complete the picture. Every day different, every day a new page. Now and then a soprano belts out an aria. Amy is quiet now. The glass is empty. Somewhere in the house, Einaudi Una Mattina. Life, sometimes sad, goes on after all. "I don't ever wanna drink again I just, ooh, I just need a friend." - Amy Winehouse

97 ( - 98)/ 100